Оно умирает тихо — в ту секунду, когда ты понимаешь: сказочник ушёл.
И теперь ты — следующий.
I. ПОСЛЕДНИЙ РАССКАЗЧИК
Кем был твой последний сказочник?
Отец?
Тот, чей голос гремел, как гром по железной крыше в ливень.
Тот, кто делал голос эпического Деде Коркута — и ты верил, что он настоящий.
Тот, кто засыпал раньше тебя в будничный, рабочий день недели — как сильно уставший, но не подававший этому никакого значения.
И ты дослушивал сказку сам, в темноте, по памяти, будто удерживая её от исчезновения.
Мать?
Та, чей голос был теплее одеяла.
Та, кто пропускала страницы, потому что торопилась к ужину — а ты не замечал, потому что верил в её интонацию больше, чем в буквы.
Та, которая однажды сказала: «Сам почитай, мама устала» — и в этой фразе впервые прозвучала тишина, которая потом стала громче всех сказок.
Бабушка?
Та, у которой сказки не из книжек. Из деревни. Из голодных послевоенных зим.
«Бири варды, бири йохду…» — и ты не знал, что это её жизнь, а не вымысел.
Ты слушал и не понимал, что она рассказывает тебе не про «жили-были», а про «выживали как могли».
Дед?
Тот, кто рассказывал про работу, как про подвиг.
Про былое, как про волшебное царство.
Про то, как он привёз первый телевизор — и вся улица смотрела «Последнюю ночь детства» (1968 г.), будто в этом культовом азербайджанском фильме была инструкция, как взрослеть.
Или никто?
Старшая воспитательница интерната, чей голос и близко не был сказочным.
Ей не положено было быть доброй — ей положено было следить за порядком. Её интонация звучала как расписание, а не как обещание чуда.
Или старшая сестра, сама ещё ребёнок, отданная вместе с тобой в приют?
Или ты сам — тот, кто выдумывал сказки, потому что взрослые молчали?
Потому что тишина в доме была слишком большой, и её нужно было чем-то заполнить.
II. УТРО, КОГДА СКАЗОЧНИК УШЁЛ
Детство не кончается в восемнадцать.
Детство кончается в 6 утра, когда ты просыпаешься — а мамы уже нет: она на работе, и на столе записка: «Омлет твой — ешь на здоровье».
В этой фразе нет ни «люблю», ни «скоро вернусь». В ней — голая реальность, и она звучит громче любой сказки.
Сделав из последнего яйца, что было в холодильнике, завтрак своему первенцу, она сама голодная пошла подметать улицы...
Оно кончается в полночь, когда ты звонишь отцу, а он говорит: «Сын, я занят. Перезвони завтра».
И ты слышишь в этом «завтра» пустоту — потому что понимаешь, что оно может не наступить.
Оно кончается в больничном коридоре, когда врач выходит и молчит.
Он ещё ничего не сказал, но ты уже знаешь: дедушкина сказка кончилась.
А иногда оно кончается просто так: ты ложишься спать, а просыпаешься другим.
Во сне кто-то ушёл — и ты не успел крикнуть: «А дальше что?!»
Ты тянешься к темноте, чтобы вернуть голос, но там только эхо.
III. НОВЫЙ СКАЗОЧНИК
И вот ты — следующий.
Ты открываешь рот — и из него выходит голос твоего отца.
Не твой. Пока не твой. Просто застрявший в горле чужой тембр.
Ты укачиваешь ребёнка — и поёшь колыбельню своей матери.
И вдруг понимаешь: ты не поёшь, ты повторяешь.
Это не тепло — это попытка вспомнить тепло.
Ты говоришь: «Бири варды, бири йохду» — и эти слова впервые становятся не началом, а клятвой.
Передача огня.
Но вот в чём страх:
Ты не знаешь, какие сказки рассказывать.
Потому что тебе не дорассказали.
Твой сказочник ушёл посреди фразы — на полуслове, на полувздохе.
И ты не знаешь, чем она кончилась.
Поэтому ты импровизируешь.
Придумываешь концовку.
Делаешь вид, что знаешь, хотя внутри — пустота, где должна быть память.
Ты прикрываешь эту пустоту словами, как одеялом, которое уже не греет.
IV. СИРОТСКИЕ СКАЗКИ
Если ты сирота — твои сказки другие.
В них нет «жили-были».
В них — «если бы».
Если бы остались.
Если бы не уехали.
Если бы любили.
Это сказки-дыры. Сказки-пропуски.
Ты рассказываешь их своим детям — и они чувствуют: в сказке не хватает стены, не хватает пола, не хватает крыши.
Что-то не то.
Будто ты читаешь с листа, на котором часть слов смыта дождём.
Ты не можешь рассказать то, чего не знаешь.
Можешь только притвориться, что знаешь.
И это — твоя сказка.
Сказка о том, как притворяться, что у тебя есть сказка.
Ты уже рассказываешь. Или ещё слушаешь. Или — и то и другое, потому что твой сказочник ушёл, а ты ещё не готов.
Иногда это победа. Иногда — рана.
Чаще — и то и другое.
ВМЕСТО КОНЦОВКИНайди в себе сказку, которую тебе не дорассказали.
Не копируй голос, который уже смолк.
Придумай свою «жили-были» — «Бири варды, бири йохду» — потому что должен.
Пусть дети твои и не твои услышат концовку, которой не было у тебя.
И чтобы они не додумывали её в темноте.
И чтобы первое утро их детства стало первой страницей твоей сказки.
Не восстановленной.
А новой.
Alın Ak / KaJe MeG